Resignação

 

Aviou a receita: Correr sem parar. Correr como nunca. E lá vem bala, lá vem bala. Não podia mais comer tanta bala.  Seria melhor colher as frutas do campo. Algumas eram venenosas. Conhecia a maioria delas. Comer a farinha do tempo era inegociável. Não porque quisesse ou precisasse. Mas no caminho se livrar de absorver a poeira solta nos redemoinhos a lhe seguir (a seguir a todos) era impossível.

Desceu para o rio. Em suas bordas caudalosas comeria um peixe assado. Não um pirarucu ou um pirara, nem mesmo uma traíra. No máximo um pacu ou piau. Seria só o peixe com um pirão de farinha de mandioca tostada.  Tinha muito o que correr no dia: organizar o estoque da vendinha e vender todo o possível pra adiar o inevitável fechamento. O motivo: falta de clientes.

Embora quase todo mundo do distrito comprasse em sua loja. Tudo era muito pequeno e muito distante de qualquer outra gente. Tudo ali era uma lembrança de uma era de ouro terminada. Ninguém mais morava na região. Ninguém usava o rio. O parco movimento de um barco por semana outro por mês e alguém que errou o caminho.

Já foi uma região de grandes latifúndios, mas a agricultura vertical deslocou a exportação para as cidades criadas nas bordas das regiões metropolitanas. Poderia viver de turismo e até vivia, mas era tudo muito longe de tudo. Ou melhor, tudo muito distante do nada. Era uma região de modicas casas com jardins maravilhosos, muito lindos. Mas quem se deslocaria tanto pra ver. Fazia muito sucesso na internet. Talvez pudesse vender cartões postais. Mas enviar gastaria tempo. Tempo, o distrito tinha? Uma coisa era óbvia que tinha: resignação.