Uma história de sobrevivência

 

Eles eram dois como se fossem um. Pensando melhor, eram três. Um ainda não era, mas era esperado. O padre dissera que eram um não tinha uma estação. Viviam onde só havia duas estações: oito meses de inverno sem nenhuma ou muito pouca chuva; quatro meses de enxurrada. Obviamente casaram no verão. Quem festejaria no inverno de carestia? Mas a estação que conta é a seca mesma porque se uniram no final do verão.

Moravam juntos desde o inicio da vida, mas a benção de Deus tinham a apenas três quase quatro meses. Acredito que a tinham desde sempre, mas aquela que abençoava a união, não a cada um deles como individuo a tinham a poucos meses. Francine foi para a casa dos pais para garantir a comida necessária aos dois. Francisco ficou a cuidar do que restou de sua roça e do cabrito ainda não vendido.

Eram uma magreza só os Franciscos. Sim, o cabrito tinha o mesmo nome do dono. Francine não era muito diferente. Precisava de muita farinha com rapadura pra sobreviver. Vez por outra recebia uma fruta. Quando chegasse a chuva daqui alguns dias voltava pra casa. A roça começaria a esverdear, amarelar e vermelhar. O mato serviria as primeiras iguarias e quase imediatamente depois poderia arrancar as primeiras raízes da terra. Na seguida cortar os primeiros caules e colher as primeiras frutas.

O rebento viria na estação de chuva. Quando falo isso me refiro tanto a sobrevivência quanto a descendência. Eram assuntos distintos, mas podiam ser os mesmos. A chuva traria os alimentos, a subsistência. Mas a descendência também era a subsistência das duas linhagens. Sobreviviam a mais uma geração. Tantas outras linhagens cessaram naquele agreste. Procriar era um ato de resistência. Ninguém falava isso em voz alta, mas todos pensavam boa parte de suas vidas.

 A herança que podiam deixar era a mais bela: o mundão todo. Não tinham uma terra. Poucos tinham e lá pros lados do litoral. Mas naquele mundão todo era se agarrar a terra e fecundar tudo o que era possível. Era inebriante riqueza ter sementes. Estas eram recolhidas com avidez como se fossem um tesouro. Cada água era medida, balanceada. Era uma economia baseada em água e semente. Terra era pra quem podia comprar. Ninguém podia ali. Cartórios não se atreviam a ir pra lá. Não seriam bem recebidos. As roças não tinham limites. Ou melhor, tinham o limite do que tinha sido plantado. Não havia nem discussão dada a distancia entre uma plantação e outra, um córrego temporão e outro.

A maior preocupação com o filho era de que aos sete anos seria deixado no mato por três dias pra aprender a sobreviver do extrativismo no inicio das chuvas. Ninguém podia interferir nessa sabedoria que herdaram talvez dos índios. Em toda a historia da vila, em mais de cem anos apenas uma morte e por ataque de animal exótico. Um leão que fugiu de um circo. Poderia ter acontecido na própria de confrontação urbano-rural. Em suma, uma história de sobrevivência.