Linhas de um pseudofilósofo menor nas formas possíveis das coisas sem essência e concretitude. Os contos alfabéticos viraram livro em fevereiro de 2026. Vim do passado pra dizer.
Quanto mais me despeço
Mais me prendo
À um futuro aberto
À prisão das lembranças
Quanto mais me desprendo
Mais preso estou
Às ações futuras
Aos acertos do passado
Se a locomotiva chega
Traz consigo um monte de vagões
À frente trilhos inexplorados
Nos vagões muita carga
A variedade quase sempre renega a qualidade dos produtos, cria a impressão de que tudo é uma porcaria ou pior ainda que tudo é a mesma porcaria. Quando há pouca variedade de oferta a qualidade é muito mais destacada. Não digo que os produtos se tornam melhores, mas que se torna muito mais fácil comparar um e outro. Tendemos a escolher o de melhor qualidade.
Quando há
variedade, sobretudo muita variedade, fica difícil comparar e se encontramos
uma variedade de produtos ruins. Basta serem dez ou vinte porcento, tendemos a
perceber que a maioria é ruim, quando não todos são ruins. Aí se destaca o preço
como um diferencial perceptível cuja a variedade naturalmente provoca e ofusca
a qualidade.
Podemos estender
isso pra uma série de coisas quando se amplia a oferta: música, séries, filmes.
Nem preciso discutir os produtos físicos com a sua validade. A questão de moda
ou de caducidade. Retirando a questão da memória afetiva que tende a ressaltar as
qualidades e esconder os defeitos que interfere absurdamente nessa questão,
dizer que as músicas de ontem ou os filmes de ontem são melhores que os atuais
é afetado pela disponibilidade.
Sem dúvida a
questão da concorrência faz com que se fabrique cantores, cantoras, grupos e músicas
pra fazerem sucesso mesmo que momentâneo. Mas isso não é nada novo. Boys Band
são criadas há décadas. Quando eram em menor quantidade, quando gravar não
tinha se popularizado tanto tinham que ser melhores porque senão nem gravavam a
principio e se gravassem era relativamente fácil comparar as obras com parcimônia.
Não havia tantas para apreciar.
Era feliz Felício? Fora feliz pelo menos no início?
Queria ser igual seu irmão Betinho, um Felizberto. Era chamado de felínio,
felino na escola. Era um ser que se incomodava de ser considerado um gato. Gato
Guerreiro talvez. Não gostava de ser comparado com um Pacato.
O felino era um tigre, uma onça, um guepardo?
Betinho era um nome mais legal! Pelo menos era mais usual, comum. Felício
pensava, pensava, pensava. Refletia demais. Isso gastava tanto seu tempo que
nem sabia se era feliz. Se eu fosse
chutar, diria que seria muito feliz quando parasse de pensar tanto nisso.
Felício não tinha barba, mas ostentava um ralo
bigode de tigre. Poucos, mas grossos pelos. Betinho não tinha pelos. Nenhum.
Nem cabelo desde bebê. Felino, opa, Felício dobrava as esquinas com rara
habilidade. Driblava os obstáculos e se pulava caia com majestosidade sobre as
duas patas, digo, os dois pés.
Conhecia aquelas ruas como ninguém. Comera
médias em praticamente todos aqueles bares. Conhecia dos hábitos matinais de
todos aqueles boêmios daquela região. Guiava-se com extrema destreza no pequeno
breu que antecede o nascer do sol naquela região de muitas luminárias queimadas
ou quebradas. Sabia de cor a localização de todos os postes, arvores e
samambaias pelo caminho.
Trabalhava desde muito cedo na pequena
mercearia/restaurante árabe da região. O dono da mercearia, Tufic, só conhecia
os clientes. Os conhecia muito bem. Mas muito pouco da região. Andava apenas do
deposito pra loja. Da loja pro deposito. Caminho decorado. Vasos, porcelanas,
aromas, sabores... O bastante para guiar o caminho com olhos vendados, ouvidos
moucos daqui pra lá e de lá pra cá na sua usual trilha da entrada ao fundo da
loja.
Cedo tinha que juntar moedas, trocar dinheiro,
fazer o troco pelas ruas visitando os comércios um a um. Cumprimentando um a um
pelas ruas e avenidas. Avaliando o trafego de transeuntes, o ritmo, as pausas.
Tentando prever o movimento do dia na mercearia, o gasto. Conseguia prever
quase com exatidão. Era puro instinto.
Era muito hábil. Contornava os obstáculos com
muita malevolência. Do mesmo modo driblava
os clientes para atendê-los com mais rapidez. Fluía por entre as pessoas para tornar
o ambiente confortável. E quando algum engraçadinho com excesso de cachaça se
tornava incomodo, com enorme agilidade Felício o imobilizava. Nenhum arranhão
sofria. Já o incauto azarado talvez fosse necessário tomar uma antitetânica. Felício
tinha unhas maravilhosas e bem cuidadas, um tanto longas.
Vambora porque já é cedinho e Felício vira uma
fera se não tomar seu pratinho de leite com cereais ou frutinhas. Eu que virei
a noite inteira escrevendo esse texto vou dormir. Boa Noite, gente! Boa Noite,
felino, quer dizer, Felício!
Eu sou a linha que costura os corpos
Mantenho os poderes equilibrados
Inflamo um poder se machucado
Bato o martelo da justiça se necessário
Tento executar o executável
Tento entrar na cabeça dos legisladores
Rechaço criar despachantes
Deixo qualquer um se opor
Mas costuro o acordo
Até se for na marra
E se rasgam minhas linhas
Sangro
Avermelho os filhos duma
Banho-os do meu liquido vital
Sinalizo que a represa rompeu
A aorta está aberta
E se há um hábil pra costurar
Evitar o desastre
Me rendo a ele
Como puta a democracia
A realizar seus mais recônditos desejos
Não me alinho
Eu componho
Não faço letra
Não tenho ginga
Só me ajusto
Às conveniências
A música compõe o universo
O ambiente dá a letra
Me chamam demagogo
Maria vai com as outras
Outros de murista
Eu sou a cola
Me chamo político
Estou aberto a negociar
Chegar num consenso
Amo a democracia
O Congresso brasileiro durante os governos Temer e Bolsonaro foi muito sensível aos Lobbys econômicos empresariais aprovando pautas que além de danosas são absurdamente impopulares mesmo com ajuda da mídia cujo os donos são parte de uma mesma elite financista. De dezembro do primeiro ano de Bolsonaro o Congresso foi libertando de qualquer amarra e até mesmo progressivamente dos lobbys porque percebeu que não precisa mais do apoio dos grupos organizados porque podem ser eleitos na base do dinheiro bruto inclusive inflacionando o mercado propositalmente para restringir a oferta. Ou seja, os deputados estão fazendo dumping.
É preciso que
os grupos populares, que a base organize seus lobbys não só pra fazer lobbies,
mas para fazer abaixo-assinados, realizar protestos... constranger os
parlamentares. É preciso pipocar pelo Brasil vaquinhas para colocar os rostos
dos traidores apoiadores da PEC das Quadrilhas de cada estado no seu domicilio
eleitoral. Se alugarmos outdoors por uma semana pra expor os Joãos Silverios e
os Judas e ameaçarmos fazer outras vezes... os legislativos vão se tornar mais
cautelosos.
Hannah Arendt
em Condição Humana foi mestra em nos mostrar como fomos regredindo de majoritariamente
construir coisas, inovar para trabalhar para sobreviver. Ocupar todo o nosso
tempo com a própria sobrevivência ficando sem tempo para agir. Agir na gramatica
arendtiana é colocar algo novo mundo tanto que o nascimento é uma espécie de
ação. Agir é uma atividade pública por excelência em contraponto a economia que
cuida do privado. A praça publica tem sido as redes antissociais que são no mínimo
tuteladas pela economia. Na melhor das hipóteses capitalista. Na mais provável
tecno-feudalista. É preciso tornar as ruas e praças o espaço público novamente.
Nesse domingo
(21/09/2025) borbulhou pelo Brasil todo protestos contra uma PEC (proposta de
emenda constitucional) que se propõe a retirar as mudanças feitas na
Constituição de 1988 por outra PEC de 2001, mas não apenas. Amplia as garantias
de impunidade no texto. No caso de 2001 as modificações melhoraram a
constituição, mas a maioria das PECs por questões oportunísticas ou ocasionais a
pioraram.
Eu, Giordano,
do alto da minha absoluta ignorância prefiro que constituições não prevejam ou
oportunizem emendas constitucionais, apenas infraconstitucionais. Que as
constituições só possam ser modificadas por novas constituições. Explico o
porquê: Assembleias constituintes são eleitas especificamente e exclusivamente para
este motivo. Os legisladores federais em geral são majoritariamente eleitos
para serem despachantes: trazerem verbas e obras para suas cidades ou regiões.
Algumas PECs
como essa de 2001 foram importantes, mas é preferível perdê-las que possibilitar
essa constante reescrita convulsiva da Lei Magna. Como se cientistas pudessem
continuamente reescrever as leis da física ou os biólogos o da biologia. Suas
descobertas geralmente só mudam a periferia. Raras vezes mudaram o cerne em
toda a história. A Constituição não pode ser mudada de acordo com os desejos do
estomago como menu de pitdog.
O pessoal que
mudou cláusulas pétreas das leis trabalhistas, financeiras e penais é o mesmo
que reclama de instabilidade, da falta de regras fixas. Os lobbys financeiros e empresariais dificultam
o investimento no Brasil segundo eles mesmo pois a instabilidade é o principal problema
diagnosticado por eles mesmos. Assim até eles deveriam ser frontalmente contra
a possibilidade de PECs.
Leninha, ou Eleanor como chamava seu pai, era
uma moça muito linda, uma boneca. Boneca era como era chamada por sua avó. A vó
achava que as bonecas de pano com cabeça de plástico eram as coisas mais lindas
que existiam. Eu, intruso narrador, nem de longe acho. Leninha não sabia. Nunca
tivera uma boneca de pano. Não conhecia a imagem pois toda imagem lhe mostrada
a vó dizia que não era essa da qual se referia.
O nome da menina era homenagem a Anna Eleanor
Roosevelt, uma ex-primeira-dama dos Estados Unidos. Mulher de Franklin Delano Roosevelt
e que coordenou a criação da Declaração dos Direitos Humanos na ONU. Leninha pouco
se importava. Preferia que tivessem a nominado Anna, primeiro nome da
homenageada. Achava Eleanor muito fru-fru, muito pomposo. Ana era mais simples.
Por sorte ganhou o apelido de Leninha nas
queimadas na rua. Em casa não conseguia escapar da futilidade da pequena ética.
Era chamada sempre pra tomar chá com bolo ou biscoito e experimentar toda
aquela cena, aquele traquejo sem futuro. Aquela perda de tempo.
Sua única saída era a rua pra brincar de queimada
ou de taco. Ou quando podia ir pra praça com o avô pra ver ele jogar dama. A
rua não tinha frescura. As pessoas não eram obrigadas a hipocrisia. Não que
fossem sempre sinceras, mas não eram sempre falsas. Não pediam desculpas a faca
por terem se cortado.
Leninha era celestial, um anjo torto. Era perfeita
por nunca procurar ser perfeita. Mais errava que acertava, porém sem nenhuma
intencionalidade. Seus erros eram os mais sinceros. Sua sinceridade era cândida
e não agressiva. Amava de todo o coração quase todos e isto era muito evidente.
Não precisava esconder nada.
Não ambicionava nada mais que usufruir o
presente. Não guardava doces. Comia e distribuía os seus logo. Não pensava no
amanhã. O dia seguinte é um novo dia. Alguém vai garantir. Se ninguém resolver,
eu arrumo. Ansiedade era um negocio que passava longe de Leninha. Não tinha
nenhuma saudade de amanhã.
Vivia sua vida sem pressa e sem previsão. Sem pressão.
Se tivesse queimada jogava. Se não tivesse jogava bete sem nenhum problema. Se não
tivesse nenhum dos dois, brincava do que tinha. Até de pega-pega ou
pique-esconde que não gostava muito. Na escola estava aprendendo um tal de
handebol. Um jogo esquisito com dois times, mas que não podia queimar o adversário,
nem o goleiro, pois o objetivo era desviar a bola do goleiro pra fazer gol. Ainda
tinha que ficar dando passes ou quicando a bola no chão.
Era sempre escolhida por arremessar muito
forte e bem, mas não gostava daquele jogo. Era estranho pra quem brincava tanto
de queimada. Arremessar desviando dos outros. Ficar andando pra lá e pra cá. Agarrar
e ser agarrado pra fazer falta e impedir deslocamentos. Preferia trocar
figurinhas no recreio.
Saia cedo pra escola. Corria em casa pra fazer
as tarefas. Pra isso comia depressa e pouco comia. Fazia de tudo pra terminar o
mais cedo possível, dormir uma soneca com seu cãozinho Bilú, e sair pra rua lá
pelas quatro pra brincar. Essa era mais ou menos a rotina antes do chá das seis
de mentirinha, mas enfadonho, chato, bisonho. Depois era logo dormir pra chegar
o outro dia.
Acertar mil vezes o mesmo alvo
Não garante alcançar a mosca
Que a visão seja turva ou fosca
Por mais que transpareça o objetivo
Não esclarece o motivo
Não muda a história
Não muda o resultado
Nos mantem no mesmo lugar
Com vãs esperanças
Só resta o sofrimento
Mais uma década no mesmo lugar
No meio da cidade vivia Dauti. Caminhando
entre prédios à procura de arvores para pousar sua cadeirinha que sempre trazia
à tiracolo. Morava mesmo bem longe dali, mas todo dia cedo o metrô a trazia.
Meros vinte minutos. Dificilmente leria ou ouviria um capitulo de um livro no
caminho. Mas sempre insistia na rotina. Trazia sempre um livro consigo.
No caminho não via, nem ouvia nada além do seu
ultrafoco temporário. Era como se tudo mais se tornasse opaco até chegar ao
centro. No seu local de trabalho ou lazer era todo ouvidos, todos sentidos.
Apreciava detalhadamente todas as singularidades. Nada escapava da atenção de
Dauti.
Sabia de tudo. E, provavelmente de quase
todos. Não era bem um investigador ou um espião. Parecia mais um especulador.
Não um econômico ou político, mas um social. Para quase todos era um
fofoqueiro. Falava muito. Espalhava especulações. Mas na verdade não dividia
nada do que sabia. Todas as jogadas mais importantes estavam guardadas.
Era um enxadrista 4D. Fazia suas jogadas
simples parecerem imensamente complexas. As jogadas mais elaboradas aguardavam
uma a uma seu momento. Só uma ou duas de centenas já estavam à luz do sol. Não
acreditava em predição, por isto remodelava suas ações ao sabor do clima.
Era o momento de uma casquinha de sorvete. Mas
não podia sair de sua banca agora. Não até dar dicas do perigo próximo.
Calmaria não é bom. Logo viriam os agentes. Era hora do rapa ou da cobrança de
licenças ou subornos, taxas de segurança. Um piscão ou uma dica insidiosa
bastava para avisar aos outros ambulantes do perigo. Assobiar uma opera
bastaria?
Fizera sua parte. Faltava a deles. Era preciso
recolher todos as balburdias. Medir todas as ações. Pesar todas as exceções.
Começava o divertimento. Não terminaria tão cedo. Estava lá energizado pelo
astro-rei captando traços da realidade daquelas quadras. Sabia distinguir cada
piado. Conhecia o cantar do azulão, do sabiá, de pintassilgo, da andorinha.
Ouvia até cantar de beija-flor.
Conhecia o andar de cada tipo de formiga.
Pressentia esperanças ou bichos da folha. Era um observador sossegado que
dominava todo o ambiente captando tudo. Até queda de pingo d’água notava. Do nascer ao por da luz estava ali. Á noite
confeccionava suas anotações. Dos bloquinhos o entendimento dos dias
posteriores. Dos vindos novas observações.
Das observações, sua vida. Da vida, uma
rotina. De rotineiro nada. Semente virou muda. A muda muda tudo. Virou
gramínea, arbusto, trepadeira ou árvore. Cada dia era um novo. Igualmente dia,
mas com enredo muito diferente. Nova rotina, velhos medos, novas esperanças,
novíssimas decepções. Novidades, novidades, novidades sobre as mesmas coisas
que já não são mais as mesmas.
Aquelas ruas não param de fluir, vicejam de tiririca,
há vida por todo lado. Preenche todo espaço vazio. Dauti precisava organizar
minimamente aquela confusão. O fazia todo dia pra entender aquele mercado. Não
gastava conselhos à-toa. Aglutinava conhecimentos para si. Assim Dauti era o
príncipe da Moca.
Mila, digo, Camila, ficava sempre confusa
quando sua mãe a convocava. Quando ouvia: Vem cá, Mila! Ela ficava em dúvida se
era: Vem cá, Mila! Ela ficava em dúvida se era Vem cá, Mila! Ou Vem, Camila!
Quando sua mãe a chamava de Camila a coisa tava feia! Se era Mila tava
tranquilo!
A moçoila estava sempre a rua. Quer dizer, nem
bem a rua. Ficava no alpendre ou no corredor ao lado da cozinha que saia para o
lado do alpendre e para fora de casa. Ela sempre ficava intrigada com esse tênue
limite entre a rua e o domicilio. Onde era o limite? Porque precisava ter esse
limite? Não era possível uma faixa onde fosse rua e casa ao mesmo tempo?
Gostava muito de pular uma amarelinha. O
riscado era ora no alpendre, ora no corredor ao lado da casa, ora um pouco na
rua. As cadeiras ficavam fora de casa. De lá sua mãe observava a rua á tardezinha,
cumprimentava as vizinhas. Camila ficava essa hora em casa fazendo a lição de álgebra
ou geometria. As flexões dos verbos irregulares tinha decorado ao jogar
amarelinha. A geografia jogando damas.
Ali naquela rua ninguém mais conseguira jogar
queimada desde que pavimentaram a rua. Era carro toda hora. No começo tinham paciência.
Agora até buzinam, mas só depois de passar por cima. Aquele bairro já foi mais agradável.
Ninguém mais anda na rua. Quem anda desvia de motos, bicicletas, carros... Quem
se aventura pode passar no posto de saúde pra fazer algum curativo.
Uma vez quisera plantar uma arvore no meio da
rua pra dar sombra pra quem andasse, mas a prefeitura achou melhor botar um
asfalto pra população poder fritar ovo. O riacho que em outubro lavava as casas
foi canalizado e agora transborda “proutros” lados. De vez em quando surge um
buraco aqui, outro ali e Camila planta uma Maria-sem-vergonha pra embelezar a
rua. Mas logo vem a prefeitura e enche de brita e betume o buraco.
Nem dá tempo. Camila sai brevemente a rua e já
tem que voltar pra casa. A escola é na esquina, quatro casas a frente. Todo dia
cedo sai buscando beleza pra embelezar seu caminho. Chegando em casa, almoça, faz
as tarefas de escola e sobra pouco tempo pra brincar antes das aulas de
matemática do seu pai, analista de sistemas. Corre Camila no breve tempo pra
achar seus gizes coloridos pra traçar o chão. Desenhar o céu e o inferno.
Dividir o caminho numa progressão aritmética negativa: 5-4-3-2-1. As vezes por
teimosia: 5-3-4-2-1. Camila já puxou minha orelha: -não estudei ainda
progressão nem aritmética, nem geométrica.
Desculpa, Camila! Queria enfeitar a
história... Camila não gosta. Só gosta de enfeitar a rua. Ah! Tá bom! Camila
foi dormir. Um novo dia começa amanhã. Por hoje tá bom... amanhã a história é
outra.
Cedeu o lugar
Perdeu a cadeira
Furou a fila
E foi direto pro palco
Almoçou na coxia
Aguardou o camarim
Aguardente à mão
Pulou dois quadrados da amarelinha
Relinchou como um galo
Como uma zebra cacarejaria
Tomou duas doses
E foi ao chão
(Que sono justo!)
Nem a lanterninha incomodava
Era um belo filme!
Tropecei em três pedras
Elas me constituíram
Não reneguei a constituição
Não me tornei golpista
Agreguei as pedras
As guardei
Moldei-me ao desafio
Tornei-me rio ao delinear as pedras
Contornei a dureza
Fiz das pedras meu escudo
Vesti os minerais
O que é moldável muda
Acomoda, agrega
Não joga pedras
As toma para si
Resiste aos golpes
Assim cantou o sabiá Como sempre Sabia assobiar Com a melodia assombrar E o ritmo encadear O sol sobe e a lua baixa As estrela...